Poenalga 18 | Pablo Boullosa

Besaré sobre todo tus nalgas

Cuando el amor acabe

y el otoño se estrelle en los cristales

y tu recuerdo vuele como un pájaro

y tu cuerpo despierte en otra cama

y tus nalgas se pierdan de mi verga

yo seguiré pensándolas

Cuando el amor acabe

y escribirte no sea más que un capricho

y pronunciar tu nombre

hablar inútilmente

y mis versos apesten

a finales de siglo

yo seguiré pensándolas

Cuando el amor acabe

— suponiendo que acabe —

y el suicidio no sea descabellado

y tu rostro se pierda en mi memoria

y tus nalgas estén fijas en ella

y adorarlas no sea más que un suicidio

yo seguiré pensándolas

Cuando el amor acabe

y en los muros no cuelguen tus retratos

y este libro lo olvide todo México

y el planeta se pudra en la ignominia

y en la calle los hombres

parezcan ignorarlas

yo seguiré pensándolas

Yo seguiré pensándolas

sin que importen la envidia ni los celos

ni el desdén ni el coraje

ni las enfermedades ni las guerras

Cuando el amor acabe

— en caso de que acabe —

y otras manos te quiten los calzones

y en mañanas futuras

otros dedos revuelvan tus cabellos

y tú respires cerca de otro aliento

yo seguiré pensándolas

Cuando el amor acabe

y tus nalgas se olviden poco a poco

del furor de mi verga

y la muerte se anuncie en el paisaje

y el dolor de perderlas y el dolor

de estar vivo sin ellas

resulte insoportable

(y el dolor duela más

que todo el dolor junto

y el dolor junto más

que el dolor de perderlas)

yo seguiré pensándolas

Cuando acabe el amor

— quién sabe si se acabe

no sé si sea por siempre —

sin que importe el amor

o la falta de amor

— esa costumbre humana —

yo seguiré pensándolas

Seguiré, seguiré